Malviajado.

Dolor, cruda de peyote, de hongos, mezcalina que pone los sentidos contra de uno.......
La víbora viene y va, los pies huarachudos es el panorama desde la esquina tierrosa, la cara pegada al suelo.
Ojos vidriosos, sensación de hipersensación, frío en todo el cuerpo.
Es que esta jaqueca no se ira nunca?

El río suena y la luz de la luna lo ilumina,
los troncos negros flotan en él.

Weirdo? soy un weirdo?

Regresando solo del viaje multicolor, del caleidoscopio, del tunel multidimensional,
Es la vida una regresión hacia la niñez, es que uno nunca deja de ser niño.
Indiferencia de los lugareños, es el eterno ritual cotidiano de la búsqueda.

Adolf Huxley y Jim Morrison abren las puertas de la percepción.

Hubiera sido todo mejor?

Becky Ward, es mi madre?

Los orines vienen y van, mojan y rosan la piel.

Estoy en la cañada,
bajo la rivera,
las piedras grisáceas,
la arena blanca,
el lado obscuro de la luna,
batracios de dos patas se yerguen y caminan,
se tragan a las libélulas violetas,
solamente tengo medio cuerpo,
y mi tronco está pegado a la tierra,
las hormigas están sobre de mi,
y se comen mis ojos.

weirdo? soy un weirdo.....

nunca se irá esta jaqueca?

llegó la hora de partir?